Lobo Sector

breves debrayes Y la locura no se instala. Fluye. Y en muchos sentidos. Y de diversas maneras. La locura de traducir poemas con el tiempo encima, con la ayuda de una poeta que hace rato quería conocer y que gusta metaforizar sobre princesas Disney y visiones singulares. La poeta: Jessica Freundental. Su lectura, poco asistida, como casi todos los eventos en este festival que todos parecen estar organizando en la playa, en cualquier otra zona geográfica que no sea la ciudad de siempre... Y sin embargo se mueve. Mientras Christa Faust asistía al cuasi performance poético de Hart Fisher, yo platicaba largo y tendido sobre inspiraciones y génesis en la escritura con el primer autor ciego que realmente conozco: Joseph Monks. Su ceguera no es borgiana. No es blanca, sino negra, como sus escritos. Para él la biblioteca no fue el detonante, sino una máquina de escribir que su madre abandonara en el garage. Abrir ese cofre del tiempo lo catpultó a escribir. Y a escribir... Al

Inspiraciones Entre las historias perdidas de estos días sin relato, hubo el fortuito encuentro con una poesía hecha carne y hueso, episodio todo que no me ha dejado salir de este tren poético. No posteo el poema que le escribí... Sólo algo que ayer me hizo recordarla. El Infierno Perdido Gilberto Owen Por el amor de una nube de blanda piel me perdí duermo encadenado al cielo sin voz sin nombre sin ser sin ser voz suena mi nombre mas dónde sueña no sé que se me enredó en la oreja descifrando un caracol tras una reja de olas lo hará burbujas un pez mas mi boca ya no sabe la sílaba sal del mar sílaba de sal que salta del mar a mis ojos sin lágrimas que la desposen y el frío mal traductor mal traidor ángel del frío roba mi nombre de ayer y me lo vuelve sin fiebre sin tacto sin paladar contacto bobo del cero grados que era su inicial con sus tardes de ceniza en mi lengua de alcohol en su verde voz de llama de menta ahogada mi voz con su blando amor de

sin bloggear Semanas. Días... No lo sé... Pero un buen rato sin pisar estas tierras virtuales... Y no por depresión, ni por escritura. Sólo porque los caminos han conducido a otras aristas del mundo... Que pese a todo son las mismas... Hubo borracheras. Poesía. Más poesía. Y hoy escribo otra vez desde el DF, mientras tratamos de que un festival en el WTC salga bien... Mmm... Pretendía escribir más... Pero aún hay cosas que hacer de este lado de la pantalla... Muchas cosas... Cuidense... Y si andan por el DF, no dejen de asistir a nuestro festival. Otra vez anda la domina del terror: Christa Faust, con otros dos locos de la sangre Hart Fisher y Joe Monks... Y si van, inviten las chelas... El programa puede ser consultado aquí: XII Festival de Ficción y Fantasía en el WTC Suerte. See you soon...