Lobo Sector

nebulosa última madrugada del año Y sí. Nada claro en la cabeza. Sólo este impulso que llegó, mientras trataba de evitar este blog... Y justo en ese instante me percaté que si mañana escribía, lo haría desde la primera madrugada de 2004... Y nada, esa seducción me llevó a este momento... No hay revisión de propósitos, ni siquiera ganas de detener el año.. Sólo deseos de que las vacaciones fueran más largas. Que este 5 de enero no tuviera que volver a las responsabilidades y a los problemas del oficio. Y hay grandes locuras por hacer. Y muchos deseos. Un pésimo epitafio para un año que se está yendo. Pero igual algún demiurgo cyber, está trabajando... mi pantalla se va al negro... Luego al azul... Y windows advierte de su inestabilidad... So, si aparece esto, quizá es porque así tenía que ir... See ya next year... Best whishes...

horrografía Y la intención, una vez leído mi anterior post, fue sólo entrar para corregir los errores. Creo que haré un poco más. Y en lugar de corrección, va esta Fe de Rata: Me puse a hablar de música. Y de lo que me encanta un grupo. Y cometí un error: no es The Destillers, es The Distillers . Sorry, me pasa a cada rato. Y creo que tenía mejor ortografía en inglés hasta antes de empezar a hablarlo mejor... En fin. Les sigo debiendo la foto de Brody... Bye...

debrayes eXtremos Acabo de eliminar un post que salió lleno de basura al momento de pegarlo en línea. Y es que he aprendido a entender ciertos guiños de los númenes que por aquí circulan en el ciberespacio. La vez que me botó dos veces este blog y me hizo fregadera y media hasta que me salí con la mía, las consecuencias, si no funestas, si fueron desagradables... Así que esto va a quedar como intro. Esta parte de este largo post. Si lo que borré hubiera salido como lo pretendía, esta sección se llamaría de lo abyecto a lo sublime , aunque ahora que lo pienso, quizá le hubiera ido más: de lo ridículo a lo sublime . ¿La razón? Los autores de los poemas aquí posteados no tienen culpa alguna de cómo trabajen mis neuronas y mis asociaciones libres. Los dadaístas y los surrealistas ya lo demostraron. Y me dejaron herencia. Pero eso no justifica que haya tanta disparidad entre lo que debrayo y lo que degusto como amante de la literatura... Hechas las respectivas aclaraciones... Y por q

de sueños poéticos Y desatado, ya en la catarsis bloggera, va algo que igual parece poco relativo, pero enteramente lo es. Sobran las explicaciones, aunque está sacado de un libro que tardé cerca de doce años en conseguir: El libro de los sueños de Jorge Luis Borges. LA CIERVA BLANCA Jorge Luis Borges ¿De qué agreste balada de la verde Inglaterra, de qué lámina persa, de qué región arcana de las noches y días que nuestro ayer encierra, vino la cierva blanca que soñé esta mañana? Duraría un segundo. La ví cruzar el prado y perderse en el oro de una tarde ilusoria, leve criatura hecha de un poco de memoria y de un poco de olvido, cierva de un solo lado. Los númenes que rigen este curioso mundo me dejaron soñarte, pero no ser tu dueño; tal vez en un recodo del porvenir profundo te encontraré de nuevo, cierva blanca de un sueño. Yo también soy un sueño lúcido que perdura un tiempo más que el sueño del prado y la blancura.

poesía para aderezar ALTAZOR Vicente Huidobro canto I (fragmento) Altazor ¿por qué perdiste tu primera serenidad? ¿Qué angel malo se paró en la puerta de tu sonrisa Con la espada en la mano? ¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos como el adorno de un dios? ¿Por qué un día de repente sentiste el terror de ser? Y esa voz que te gritó vives y no te ves vivir ¿Quien hizo converger tus pensamientos al cruce de todos los vientos del dolor? Se rompió el diamante de tus sueños en un mar de estupor Estás perdido Altazor Solo en medio del universo Solo como una nota que florece en las alturas del vacío No hay bien no hay mal ni verdad ni orden ni belleza ¿En dónde estás Altazor?

escaso formalismo Y releyendo lo anterior, caigo en la cuenta: acaba de pasar navidad. Y no he hablado de ella. Pero que se puede decir de original. ¿Que no tomé Pepsi Blue y que aunque la hubiera probado, el cliché rondaría cada evento? No. No creo. Aunque sea cierto. Creo que ya ni siquiera soy uno de esos seres que se deprimen por la temporada, que hacen recuentos y se meten el puño a las llagas hasta acabar en borracheras no disfrutables... La cosa es más sencilla. No sé hace cuanto, pero ya no me gusta poner el árbol, ni el nacimiento. Hace mucho que la visión inicial de Jean Pierre Jeunett a La ciudad de los niños perdidos es mi única definición. Creo que lo único en verdad novedoso, es que ahora fue un día natural. Mucho más que mi más reciente cumpleaños. Y nada. Ni siquiera mis compañeros de secundaria incistieron en posadas. Nos reunimos el sábado, sí, pero para celebrar el cumpleaños de Olga. Y fue leve. And very polite. Excursión en motoneta incluida. Mmm... E

De punk rock y otros milagros Y bueno, he demorado tanto la escritura de este blolg que ya ya ni siquiera recuerdo a ciencia cierta el enorme número de cosas de las que quería hablar. Aunque parece que de varias maneras todas están conectadas por una sola cosa: el rock. Sí. Quizás de todas las cosas por las que he atravesado, de todas las cosas que de una u otra manera te tocan, sigue siendo la estirpe rockera la que más puntos se lleva. Ayer por la noche, por ejemplo, sin otra razón externa que un mensaje en el cel, la sola música en Mtv volvió a ponerme de magnifico humor. Un video en especial: Drain the blood de The Destillers . En la actitud punketa, en sus piercings y los movimientos todos de Brody Armstrong, encuentro gran parte de esa energía que en algún momento extravié. Fue imposible poner la foto. Así que van estos links interesantes: The Destillers Home Page In Punk We Trust, an Interview with the Distillers No es lo único.. Ni la única banda. Creo que la

pequeño y contundente De los escritos perdidos de Jim Morrison: An angel runs Thru the sudden light Thru the room A ghost precedes us A shadow follows us And each time we stop We fall Pueden consultar la página aquí: Wilderness, the lost writings of Jim Morrison De cualquier manera, el link ya está en los links. See you very soon...

algo de Wilderness Es cierto, quizás hubiera elegido otro poema. Pero lo he sacado de la red, no de mi libro, que aún sigue perdido en el caos de mis libreros. Por supuesto, esto es de James Douglas Morrison : What are you doing here? What do you want? Is it music? We can play music. But you want more. You want something & someone new. Am I right? Of course I am. I know what you want. You want ecstacy Desire & dreams. Things not exactly what they seem. I lead you this way, he pulls that way. I'm not singing to an imaginary girl. I'm talking to you, my self. Let's recreate the world. The palace of conception is burning. Look. See it burn. Bask in the warm hot coals. You're too young to be old You don't need to be told You want to see things as they are You know exactly what I do Everything.. From "Wilderness: The Lost Writings of Jim Morrison Vol. 1"

de poligonos a ascii Y bueno, después de tanto hablar de Mary Jane, hace falta que esté aquí y adorne un poco la negrura de esta página: ::::::::i::i::i:,: . . iii,.., ,:,.,: .,,,i .. .:,,::::,i ::::iiiiiiiii ::::::::i::i::::,,,::;:, .:::. .ii7XXX7i, Xr;;;;r;;r:, .. . .,,::::,i i:::iiiiiiiii iii:::::::::::i:i;ii::.,,:. :;i;777rrr7rrX; irrr777777r77ri,, .. i:,:::.,:: i::iiiiiiiiii ii;iiiiiii:ii:i: :ii::i,..,;;rrrrrrr;rrrX: .,;r;;;i;rrrr;r;r7i. .. .,::,,,:::.: ,i:::iiiiiiii iiirr;rr;rr;rrrr:.7i::: ,rrr7rrrr;;;;;;;r7. .i7;;r;;;;;r7rrrr777:. .ii,.,,,:::i .i,::iiiiiiii ,,:.. . .: .;r;r7rrrrrr;;;;;rrXX7X7X7XXX7rrrr;;;;;;r77X7, :,::::,., .;:,:iiiiiiii . :iri7r:,iiiir;;;r777i i:::;XXXXX7i;;;;iiirrr, :i::::i, i:,,:iiiiiii ,. ;r;;rriii:i;;rr7X7. . . ...:7rr7rrriiii;7r, ,i:i::. i:,,iiiiiiii .. ..,. iirr;r .rr;rr;rrX7,

musas de elusiva materia Hay muchas cosas que decir. Pero supongo que no serán en este espacio. Creo que requieren de ficionalización. Los ánimos andan raros, pero bien. Supongo que un par de citas de Gibson lo aclararán. Mi ánimo me hizo releer el cuento. Mostrarle las citas a Arturo. Y releerlas hoy en el camión hacia estas latitudes Morelenses. Son de Quemando Cromo de William Gibson : Pero Bobby tenía esa cosa con las chicas, como si fueran su tarot privado o algo así, por el modo en que actuaba. (...) Bobbby leía su futuro en las mujeres; sus chicas eran presagios, cambios de clima, y se sentaba toda la noche en el Gentleman Loser, a esperar que la estación le pusiera un nuevo rostro delante, como una carta. (...) Y Rikki apareció justo cuando él necesitaba algo que lo mantuviese en movimiento, algo a donde apuntar. Así que la puso como símbolo de todo cuanto quería y no podía tener, de todo cuanto tenía y no podía conservar. (...) Yo sabía lo que les hacía. Las c

de blake y alrededores aleatorios Esto ya lo había escrito. Y lo perdí. La maldita máquina se desconectó sin decir aguas va... Y como soy necio, va otra vez. Quizá mejorado. La historia es así: tenía unas ganas tremendas de escribir en este blog. Y no sabía por donde empezar. Me acordé de los post postpuestos. De que aún me faltaba encontrar el Wilderness de Jim Morrison. Y me puse a buscarlo. En la tele Mtv me proporcionaba el soundtrack... Pero esta vez fue la serie animada de Spiderman. No música. No videos. No encontré el libro de Jimbo, pero ver a esa Mary Jane poligonal me hizo (creo) encontrar el tomo de poesía completa de William Blake que se publicara en la Biblioteca Personal de Borges. Y la conexión fue instantánea. Recordé una de mis historias favoritas de los ochentas: La Muerte de Kraven . El argumentista hace ahí un homenaje a uno de los poemas más conocidos de Blake: THE TIGER William Blake Tiger, tiger, burning bright In the forests of the night, Wha

changes alredy Y si notaron un ritmo diferente, otra forma de escritura o lo que sea, quizá se deba a que por primera vez el chorote anterior lo escribí en el word pad y luego lo pegué aquí. Y si hago esta aclaración es porque me salté algo que quería poner y que aunque no ha imperado en mis derroteros, es ciertamente algo que de pronto afecta a los que escribimos. Es de los consejos de Ernest Hemingway, encontrados en Ciudad Seva (el link, en los links): Los escritores deberían trabajar solos. Deberían verse sólo una vez terminadas sus obras, y aun entonces, no con demasiada frecuencia. Si no, se vuelven como los escritores de Nueva York. Como lombrices de tierra dentro de una botella, tratando de nutrirse a partir del contacto entre ellos y de la botella. A veces la botella tiene forma artística, a veces económica, a veces económico-religiosa. Pero una vez que están en la botella, se quedan allí. Se sienten solos afuera de la botella. No quieren sentirse solos. Les da miedo e

poesía para cerrar el post Y sí, aún en pleno desfogue, uno siempre acaba hablando de escribir. En cierta semana, luego de cómo cinco borracheras seguidas, la sensación de estar perdiendo el tiempo miserablemente empezó a asaltarnos. Estábamos en casa de Harald y afortunadamente agarramos un libro de Bukowski. Leimos al azar. Yo algo recordaba mis perdidos libros. Y leí lo que sigue: COMO SER UN GRAN ESCRITOR Charles Bukowski tenés que cojerte a muchas mujeres bellas mujeres y escribir unos pocos poemas de amor decentes y no te preocupes por la edad y/o los nuevos talentos. sólo tomá más cerveza más y más cerveza. Andá al hipódromo por lo menos una vez a la semana y ganá si es posible. aprender a ganar es difícil, cualquier boludo puede ser un buen perdedor. y no olvides tu Brahms, tu Bach y tu cerveza. no te exijas. dormí hasta el mediodía. evitá las tarjetas de crédito o pagar cualquier cosa en término. acordáte de que no hay un pedazo