Lobo Sector

Y yo no sé qué transita por mis cables cortocircuitados, por mis vías tantas veces denostadas. Y no importa, tampoco. Hoy hubo reunión plenaria de Uranios . Tal cual debe. Vinos de por medio. Chilenos y mexicanos. Tintos y blancos, al centro de una región que uniendo los cabos sueltos resulta ser el centro del paraíso mexica. El radio de un triangulo de ciudades desaparecidas que delimitaban el edén azteca: Tamoanchán. Proliferación natural... Belleza extrema... Y ritos báquicos. Vino que relaja gargantas, imita gritos... Ojalá estuvieran aquí... Todos ustedes... Ojalá hicieramos de esto un real paraíso.

Y resulta que Shayne Stevens me requetehartó... No lo abandono (espero que no)... Pero me urgía algo de aire fresco... Y esta mañana a las 9 am decidí probar otra vez Ficciones ... Dios... Hoy la escena de Matrix del traidor cortando ese bloody steak y empinándose la copa de tinto, ¡¡¡fue palpable!!! Despues de tanta mierda best sellera... probar la prosa de Borges es como comerse un bife de chorizo en la mejor casa argentina que puedas conocer... ARGGGGHHHH!!! ¡Maldito Cortázar! Él me creó esta debilidad por la pampa... Y así vivo... o sobrevivo... sin Maga... Con poco Mate... Sin mis queridos amigos porteños: Daniel Bugallo y Horacio Moreno... Los únicos que creyeron en mí sin una sola novela, sin un solo premio en mi haber... Esos son banda... Y los extraño, no solo por eso, sino por el enorme corazón que me mostraron, que me dieron y me implantaron... y extraño Buenos Aires... Caminar por corrientes, mirar el obelisco... Estar ahí... con todo y la descriminación r

Y no sólo México, todo el mundo... Y no es del todo una noticia. Ya en la antologí­a homenaje a Philip K. Dick El hombre en las dos puertas tanto Pepe Rojo como Gerardo Sifuentes (quien parece ya haber abandonado su blog) hablaban de cómo este mundo, a través de los mass media estaba generando mundos desquiciados y paralelos. Sifuentes hablaba del Hoax de los gatitos bonsai... Yo, hace unos post, me quejaba de la existencia de una empresa (en las Vegas) para cazar con balas de pintura a mujeres desnudas. Y Zárate (creo que el viernes) tuvo a bien desengañarme vía mail. Hunting for Bambi resultó ser un Hoax más (así­ que ya paren de ahorrar). Uno en el que televisoras y agencias noticiosas y algunos bloggers (ups!) cayeron. Si quieren ampliar la info, aquí está el link: Colada de Verano Un largo preludio para tratar otra cosa que parece transplantada de los mundos dickianos al nuestro. Aunque esto no parece ser un hoax. Otra vez la fuente fue la TV. Esta vez Televisa dio la not

Y a casi una semana de distancia, dos de los Uranios (Andrés y yo) volvimos a golpear las polvosas sendas del campo. Dios, es increíble como llegas a acostumbrarte a estas incursiones fuera de la civilización. Y al hecho mismo de hacer ejercicio. Aún agredido por la gripa, la semana pasada pude sentir la necesidad imperiosa de volver a pedalear, a sentir el viento de avance... A sentir como los músculos de las piernas quedan tensos y cuando finalnmente te bajas de la bicicleta, sientes que das pasos de astronauta. Que la gravedad le hace los mandados a tus piernas. Y bueno, no llegamos demasiado lejos. No subimos un cerro entero, pero exploramos otras rutas de terracería. El viento, desde el medio día presagiaba lluvia. Pero en la ida, no había muchos más signos de que mi pronostico se cumpliera. Pero se cumplió. Vimos la formación Yunque de frente de tormenta, justo cuando no encontrabamos como llegar al camino principal. Claro, lo encontramos, pero en el proceso se me poch

Ayer se otorgó un muy merecido reconocimiento al autor de una de las grandes obras maestras (más ignoradas por la crítica "seria") de la novela corta. Hablo por supuesto de Las Batallas en el Desierto de José Emilio Pacheco... Y aunque el premio no se lo dieron por esta ni otro trabajo de narrativa, si fue por su labor a nivel poético. El galardón, como muchos ya sabrán fue el Premio Octavio Paz 2003 . Sorprendente también resultó que Fox (quien siempre parece estar viendo el fut-bol y cualquier deporte y siempre esta dispuesto a llamar y felicitar a nuestros atletas, pero nada más que a ellos) asistió al evento. ¿Deberemos empezar a confiar en que el país esté desascelerando su carrera en pos de la locura? No creo... Pero son magníficas noticias. Y van unos links... encontrados a través de Google... Es sorprendente, también que un autor de este tamaño tenga tan pocas páginas dedicadas a él. Poemas de J.E. Pacheco Otros Poemas entre los que está Pacheco Algo de Bio

Y aunque ya pasó un rato de la celebración a Xavier Villaurrutia, hay un poema que a mi, en especial, me encanta sobremanera. Ahora lo tengo a la mano y por tanto, aquí va: NOCTURNO DE LA ESTATUA Javier Villaurrutia Soñar, soñar la noche, la calle, la escalera y el grito de la estatua desdoblando la esquina. Correr hacia la estatua y encontrar sólo el grito, querer tocar el grito y sólo hallar el eco, querer asir el eco y encontrar sólo el muro y correr hacia el muro y tocar un espejo. Hallar en el espejo la estatua asesinada, sacarla de la sangre de su sombra, vestirla en un cerrar de ojos, acariciarla como a una hermana imprevista y jugar con las fichas de sus dedos y contar a su oreja cien veces cien cien veces hasta oírla decir: «estoy muerta de sueño». Esa fue también otra de las cosas afortunadas. La adaptaron en el homenaje en Bellas Artes. Y aunque algunos acordes del piano eran geniales (notas desde una pesadilla), el ensamble coral no me pareció que le hiciera justicia.

Supongo que de alguna manera me quedé establecido en el DF, en mente, mientras mi cuerpo volvía a estas cálidas tierras. Hacía siglos que no me pasaba. Pero es que también tenía un rato sin moverme con relativa libertad por esa ciudad. Y volver a hacerlo es entrar otra vez en esa dinámica frenética. Ascelerar hasta alcanzar el ritmo de la urbe. Y estoy ascelerado. Y al mismo tiempo, la resistencia de este entorno produce complejas reverberaciones. En otras palabras, he vuelto a sentir esa nostalgia. Y esta no me ha dejado trabajar muy bien. Discursos elípticos para llegar a lo mismo. Nada. Sigo leyendo Por causa de locura ( by reasons of insanity ) de Shayne Stevens. Y aunque de capítulo en capítulo encuentro algunos hallazgos en cuanto a las descripciones de escenas, el libro sigue presentando su estilo aburrido y lleno de paja caracteristico de un best seller. Y debí haberlo intuído. Debo a la nota final de La mitad siniestra de Stephen King el estar leyéndolo. Y el

Segundo día en la capital. Una noche en la casa de mi tía. Despertar para descubrir a mi primo el gordo convertido en mi primo el flaco. Mi primo de suerte extrema que no logro ponerlo bajo la etiqueta de peligro. Mi primo se llama Israel. Y con él, en su compañí­a, he atravesado por accidentes de bicicleta, auto y moto. El más terrible fue hace 12 años, según mi cuenta, hace 14 según la de él. Viajabamos en moto, a 140 por hora y un perro se atravesó. Yo salí­ volando. Me rompí­ dos costillas y se me estrelló el calcareo derecho. Él sintió lo que era que tu brazo se salga del soquet. Ambos, supimos lo que eran las quemaduras del asfalto. Sólo habí­amos salido a dar la vuelta, mientras mis tios regresaban para llevarnos a ver Robocop 2. Una espera accidentada. Desde entonces crecimos un poco más. Tratamos de volvernos responsables. Yo me casé. Un año después lo hizo él. Yo me divorcié, él no. Y llegamos a esa mañana del viernes 25. Él invitandome a ver Terminator 3 , yo con

Y ahora he de explicarme. ¿México DF, cuando ando exiliado en Morelos? La razón, una abierta invitación de CONACULTA para asistir al homenaje a los 100 años del natalicio de Xavier Villaurrutia. Los tratos cortos. Las decisiones, inmediatas, a las 4 de la tarde me embarcaba en un Pullman con destino al DF y al Palacio de las Bellas Artes. A un evento que esperaba mucho más cálido y entrañable. Más poéticamente musical, que musicalmente poético. El programa: poemas acompañados con música o fusionados con ella. He de confesar que me emocionó, sobre todo en la versón sinfónica. Hasta ese momento pude recordar cuan bien se siente asistir a esa única buena cosa que nos dejó Porfirio Dí­az, esa sala enorme, apabullante, plagada de violinistas y notas sublimes... Yo dejé de residir en el DF a finales del 85, y creo que desde ese año jamás había vuelto a pisar por motivos sinfónicos ese foro. Ahora eran motivos poéticos. Y eso me fascina aún más. El permanente eco de los nocturnos de Villaurru

¡Odio a los malditos especuladores y acaparadores de comics! Ando y escribo ahorita desde el DF, haciendo aún rabietas porque el jueves en Comic Castle me encontré con la noticia de que Doom Patrol Tercera Serie Número 22, estaba agotado, aunque acababa de aparecer esta semana, aunque ese comic generalmente se queda más que resagado desde que el maestrísimo Grant Morrison dejó de escribirlo y aunque a casi nadie le importara ya el destino chafa de este nuevo grupo de freaks... ah... pero como el número 22 cerraba la tercera serie y mandaba de nuevo a dormir al título, ahora sí, ventas totales... Y cero oportunidades de completar la colección para alguien que es fan del título, para alguien que tampoco puede tener suscripción porque no aguanta a los retrasados mentales que el 98% de los comics actuales tienen por argumentistas, y ya se sabe, sin cuatro títulos regulares -cero miniseries- Comic Castle no da cuentas... ARGGGGHHH.... Y nada más. Nada más porque los culpables son los

La gripa tiene la maldita manía de robarte las fuerzas. Parte de los ánimos Nada ha sucedido. No fuera de las pantallas. Pero los pixeles plantearon un tema digno de mis delirios. De los delirios de cualquier adolescente calenturiento. Me mostraron otra vez que las ficciones que puedo idear muchas veces son igualadas y superadas por la realidad. TV Española dio la noticia (sería raro que la mostrara Televisa). Y luego hubo un complemento en la red. Hunting For Bambi es el nombre de un nuevo " deporte " para gente que destila billetes y no sabe cómo gastarlos. Deporte cinegético con balas de pintura y mujeres desnudas en lugar de venados, bufalos o cualquier otra pieza de caza mayor. Se realiza en el desierto. Ellos vestidos a la usansa militar, ellas sólo con algo así como tenis para "tratar" de correr mejor. Algunos de los entrevistados por TVE decían que era sexy. Algunas de las cazadas, mostraban los moretones de los balazos y una de ellas hasta mencionó l

Y ya debería saberlo. Los domingos a veces, de tanto ser tediosos, esconden entre su amarillenta materia de bochorno, algunas sorpresas. La gripe ganó la batalla hasta el lunes. Eso explica por qué no escribí antes esto. No la sorpresa. La idea original era celebrar al hombre en la luna en la cima de un cerro, inconquistada aún por los uranios ( la Sociedad Astronómica Urania, nada que ver con bombas, puntas de bala o signos zodiacales), con el clásico coctel uranio ®: matarse de cansancio hasta generar suficientes o más que suficientes endorfinas y luego combinarlas con un par de botellas por cabeza de generoso vino Petit Zirah (tinto, of course). Pero Andrés no consiguió que el teléfono me despertara. Y luego, también volvió a dormirse. Y luego, los compromisos familiares me hicieron embarcarme a una expedición sin destino fijo. Una que casi se ha repetido durante toda mi vida (con algunas sanas excepciones). Esta vez el destino insólito, fue en verdad sorpresa. La autopi

Y después de esos debrayes filosóficos de tocador o café... Resta hablar de lo que hace dos días quería hablar. Todo mundo tiene una mitología personal, dentro de la global mitologia del self made man . Algo a todo mundo nos hizo definir el camino que tomamos en la vida. El principal culpable de que yo adore la ciencia ficción , es, para mí, de manera innegable, la llegada del hombre a la luna. Y hoy, a las 4:17 pm, tiempo del este, se cumplen 34 años de que un trasto cargado con tres humanos, pusiera las patas por primera vez en la superficie lunar. Así, desprovisto de poesía y cargado con innumerables dudas producto de las teorías de conspiración, es como se ve a este evento. Hoy, ya nadie (o casi nadie) se preocupa por seguir los pasos que algunas organizaciones humanas dan para extender los límites de la frontera humana. Hoy, demasiado racionales (ojalá y fuera cierto), demasiado economistas, demasiado mundanos, lo único que parece importar es la vida en la tierra, sin dios

La continuidad. La perseverancia... No sé si me vendieron desde chico demasiado bien el producto, la idea, el sueño... A veces pareciera que sí­... Sólo a veces. Y aunque uno trate de liberarse de todas esas cargas automatizadas o simplemente heredadas, muy pronto descubres que hay algunas que cuesta trabajo erradicar... Y cuando estás a punto de borrarlas del mapa, también llega, intransigente, quizás imparable, la noción de que no todo pasado es terrible... O, peor aún, descubres que a final de cuentas crees en algunas de esas cosas... Aunque desconoces sus lí­mites. Vivir parece ser un conjunto infinito de preguntas a responder... Y si eso fuera verdad, hay una frase devastadora de Grant Morrison en The Filth (creo que en el número 2) para complicar las cosas un poquito más: Answers are something that you want, not something that you need . La frase de Grant, por supuesto, no pretende ser una lección de vida, sino un ejemplo de lo que el pensamiento dictatorial, de hombr

Hay un gran paso cerca. Y ardo en deseos de relatarlo. Pero aún no. Aún no. Hoy, sólo otro preludio baquico. En todos sentidos. Hoy hubo cervezas en una tienda mí­nima, plagada de comida chatarra y vegetales reposando al ánimo de enormes cucarachas mutantes. Y no importa que no estuvieran mutadas. Lucí­an como tales. Cí­nicas, nada miedosas. Como nosotros, tomando al borde de la calle. Cerveza frí­a en un tiempo demasiado cálido. Eso, por supuesto no era lo importante. Tampoco los recuerdos casi olvidados de la secundaria. Lo importante, fue, para variar, el recuerdo de ellas. Ellas adolescentes, cuando nosotro éramos adolescentes. En conclusión, nada. Aproximaciones. Marte, en Agosto, estará lo más cerca que ha estado en 75,000 años de la tierra y los proyectos con Andrés y toda la Sociedad Astrononómica Urania crecen. Crecen las ganas, con esta noticia, de no quedarse como otro ladrillo en la pared. Crece casi todo... Y sin embargo aún no me pongo a escribir. Ho

Tras meses de coquetear con la idea de este Blog y luego de poner mil y un pretextos, al fin he decidido a hacerlo. Tal parece que las largas esperas en pro de un mejor proyecto, siempre son un preludio al momento catártico en que la forma ya no importa tanto como el hecho de que hay algo que decir; y todo termina apareciendo en una ráfaga no muy cuidada. Y no es que hoy hayan pasado grandes cosas. Las gripes están ahí, todo el tiempo. Supongo que es algo más sencillo. El simple y llano hecho de querer ya hacer algo en la internet, tras tantos compases de espera en pro de hacer una página chida, de hacer que la Página de la Langosta se vea bien... Tantos intentos que se han quedado en horas muertas y html's e interfases flash engordando (o reduciendo) el disco duro... Tanto para un arranque clásico... Pero supongo que así es esto. Y supongo que así tenía que salir. Hoy la única diferencia es que al fin pude acabar El Palacio de la Luna de Paul Auster. Y digo al fin, porq