Lobo Sector

bitácora del capitán... Nada. En el mundo no ha pasado nada. Y a la vez todo. La muerte otra vez y su inevitable presencia. La muerte y la ausencia. La ausencia y la muerte. A veces caminar las calles se vuelve tan cíclico, tan tedioso, tan siempre el mismo retrato apenas amarilleado por el tiempo que a veces a uno le da por escaparse, hacerse el sordo, el ciego, el caracol que se mete en el propio laberinto de su cuerpo. Creyendo que cuando pasen las tormentas internas y al fin saques la cabeza, nada habrá cambiado allá afuera. Y saqué mis antenas. Una hacia el mail. La otra física hacia el DF. La del mail me contó la muerte cercana a Paty... a Paty, que a veces, casi siempre, dejo olvidada, con la Jojutla conflictiva y la Jojutla de sueño. Con mis ánimos y deseos. Y Paty quizá estaba tan sorprendida como yo, cada vez que me ronda los territorios la muerte... Pero seguí con la otra antena los rumbos del DF, sólo para enterarme que con la entrada de la primavera, hubo de partir u

de olvidos, encuentros y lecturas Fue platicando con Efigenio y Andrade que recordé a Marco Fonz, a su Ojo lleno de dientes , a todo ese momento de encuentros en las ferias metropolitanas del libro en el WTC, a --para variar-- otra época. Y fue ayer, tras una crítica de Arturo a un nuevo cuento, que decidí postear esto. Tras escuchar lo que él leyó en mi texto, empecé a preguntarme hasta qué punto leemos los signos con ánimo de modificarlos, ponerlos del lado de nuestro mundo, de nuestro especial código... Por la noche releí uno de los poemas de Marco, preguntándome por qué era favorito. Es este: el sueño de las tortugas Marco Fonz ------------------------------------Para Elena Cordera Las tortugas sueñan con tortugas. Dejamos de creer en ellas hace ya tanto tiempo, que sólo en su caparazón se guarda la memoria del mundo. El orden quedó invertido, nos quedamos con la peor parte. Hay quien tiene la fortuna de bien morir. Fantasmas con martillos me piden sacrifique

día mundial del libro y la poesía DÍA MUNDIAL DEL LIBRO Y LA POESÍA POR LOS DERECHOS CULTURALES, CONTRA LA BARBARIE EVENTO GOLIARDOS CIRCO VOLADOR (Calzada de la Viga No 146, Colonia Jamaica. Metro la Viga. Fones: 5740-90-12 o 5740-34-85) ENTRADA LIBRE AMBOS DÍAS, TODAS LAS ACTIVIDADES 23 de abril 16 horas: Inaguración. Premiación del I Concurso de Poesía Joven. Apertura de la Expo de Poesía y Gráfica: Creadores a la Calle. 17 horas: Poesía Albanesa Conrtemporánea: Xhevdet Bajraj, Albania. Lecturas bilingúes. 18 horas: Poesía Palestina, Lectura Bilingúe y Música. Marina de Santiago Haas. 19 horas: Poesía Contra la Guerra, mitín poético de los jóvenes Goliardos. 20 horas: Residencia en la Tierra: Concierto Homenaje, Metal Épico, a Pablo Neruda, Ágora y Metal Blade. 24 de abril 14 horas: Del movimiento bite a las vanguardias en México, conferencia, José Vicente Anaya. 15 horas: Las voces y sonidos de la imaginación poética. Producciones ke suceden en

día de cura Y me refiero al miercoles, y no precisamente a curarme la cruda. Fue otra cosa, mucho más lenta, reptante, extraña. Fue uno de esos días en que te levantas sin acabar de saber bien a bien qué hacer. Supongo que había depresión, supongo, porque hace rato que deje de tener verdaderos síntomas de esa cosa, antes tan frecuente, tan necia compañera como a veces lo es la soledad. O quizá fue otra cosa, no estoy seguro. Sé algo. Desde hace como un año, lo primero que hago al despertarme es buscar en mi mente un indicio del soundtrack para el día... Y nada. Vacío. Así que agarré un envase de caguama y mientras subía con ella llena, sin pretenderlo, sin siquiera darme cuenta, empecé a cantar: "I´m running out of time, I´m out to step and closing down, I never sleep for waitin hours, the emty hours of greed..." Y ya fue evidente. Saqué mi viejo, rayadísimo CD de Desintegration --el primero que compré en la historia de mi vida. El primer CD, quiero decir-- y no dejé de

di verso, strasa y el regreso de artur Y aunque ya me fue imposible postear el programa, seguir conectado a la red, la vida siguió, nos llevó a un martes extraño, con el regreso temporal de arturo desde puerto progreso y más locuras de Di verso . Y digo locuras, porque ese martes, a las 7 pm, en la casa del escritor de sogem Puebla, Di verso presentó la primer plaquette de su proyecto editorial Straza Ediciones , que como su nombre ya lo sugiere, son libros hechos en papel de estraza, para abatir costos, darle otro toque a la publicación... y no sé cuantas cosas más. La idea pare haberle surgido a los 2 migueles; Andrade fungió como editor... y bueno, eso es historia de detrás de cámaras. El caso esuno, arrancaron con Poesía, magia corriente de Miguel Ángel Maldonado, y para no variar, para no perder el estilo, el evento tuvo un éxito impresionante, tanto que la gente no cupo en la sala. Más aún, Pedro Ángel Palou , si presentó la plaquette, con grandes y buenos comentarios...

los demiurgos de la red... Otra vez han hecho de las suyas y este es el tercer intento de entrar a postear. Por supuesto, ya he olvidado lo que tenía planeado poner aquí. Han sido días somnolientos, de bastante cansancio físico que parece injustificado. Han sido dias de planear que han incluido un par de noches de frenética creatividad, aún instalado en las latitudes del cuento. No hay mucho más. Los viajes a Morelos y de regreso a la Angelópolis, las luchas contra la innercia de los alumnos. La entrada a más videojuegos. Y muchas ganas de seguir aporreando el teclado, pese al terrible dolor de espalda que me cargo... Incisto, no mucho más. Estoy tratando de saldar mis cuentas con el pasado. De emparejarme con la vida misma para poder vivir al fin al día. Será otro día, cuando el post mejore. Cuando el ánimo esté más libre y las desconecciones de la red no sean tan frecuentes (ahorita escribo, ya sin conexión y espero en el café, que la señal se reestablesca) Y queda este sinto

recuento de los daños A parte de un ciclo circadiano roto, un neoapego a cierto videogame, la costumbre de comer tres veces al día y la facilidad de meter una película a la maldita hora que se me ocurría, en realidad no hubo daños, como tales, en vacaciones... Y sin embargo, queda un ánimo extraño. Perpetuo. Quedan las ganas de volver a sentir la bicicleta bajo uno, las estrellas en su extensa configuración sobre la cabeza llena de viento y alcohol. El poder platicar de otros menesteres con los uranios mayores, Andrés y Narciso... Y la sensación en los dedos de que algo estaba a punto de pasar... Aunque quizá sólo fuera el ánimo (que ya no fragua en esas latitudes) de ponerse a aporrear el teclado. No lo sé. En verdad no lo sé. Y en la vuelta a Puebla, el recorrer esa carretera recién inaugurada, el mirar otros paisajes parecía también la promesa de que algo iba a cambiar en esta ciudad estática, vigilada desde siempre por ángeles petrificados... Y lo que se me ha petrificado ha

más benjamín prado... Porque simplemente me encanta. Y porque parte de este poema habla de lo que ahora anda dando vueltas por aquí, en los territorios personales. si llegas esta noche Benjamín Prado Si llegas esta noche te sentirás tan sola; encontrarás papeles por las habitaciones: la casa abandonada de mi literatura con los cristales rotos y el jardín inquietante como un sueño perdido. De repente, sabrás que la vida es mentira, que es una calle larga con viejos hospitales; que un poema se piensa como se piensa un crimen; que hay gentes emboscadas al fondo del amor. Te sentirás tan sola si llegas esta noche con tu silencio lleno de pequeñas ventanas, la ciudad y sus taxis cargados de secretos y estos versos mirándote dulcemente a los ojos desde la oscuridad. Mientras tanto hace frío. Las horas se suceden despacio. Un viento frágil va propagando el humo verde de aquellos árboles parados a lo largo de mi vida. Hace frío. El invierno se

pictures of you Porque es inevitable la referencia a The Cure... Porque hay nostalgias, a parte de las ya narradas. Y porque las fotos siempre son un viaje al pasado (aunque este tenga apenas unos días o relate épocas de una persona que jamás conociste en esos momento en que el flash fue exprimido). Y porque la revisión a las fotos empezó con un ánimo extraño. Mis primos Israel y Claudia volvieron este sábado (y trajeron a Gaby, su pequeña hija, por supuesto). Y dado lo tardío de su arribo, sólo quedó tiempo para ir a pasear a Tequesquitengo. Estuvimos al borde de las aguas, tomando cerveza, mirando a otros esquiar, empezar fiestas que no seguiríamos, Y hubo pláticas y ruegos incistentes de parte de Gaby, de rentar una lancha que los bolsillos no permitían. Y al final, de regreso a casa, planeando el día de mañana, quise enseñarle a Claudia fotos de su marido cuando era pequeño. Y me encontré con muchos recuerdos. Y estos me llevaron a mi archivo fotográfico particular. Y descub

de olvidos y calendarios Y tal parece que de una u otra manera, estos días acabaré siempre con deudas al calendario. Y con visitas frecuentes inmersas en la nula sospecha. Y supongo que era lógico. A mí los días se me van como agua. Y peor aún las noches. Si a eso le agregan un periodo vacacional que siempre logra sacarte de la rutina, la cosa es peor. Esta vuelta al calendario empieza con unas fotos. Con mi abuela en un par de ellas, entre incontables recuerdos... Mi abuela materna se llamaba Casilda Campuzano y el pasado viernes estuve recordándola mucho, mientras asistía con mi padre al sepelio de uno de sus amigos. Ahí, en un descanso, me comentó que el cuerpo de mi abuela había sido preparado en esa funeraria. Yo contaba con 14 años en ese momento. Y no vi ni ese, ni ningún otro momento de su muerte. Sólo su rostro tranquilo. Su sonrisa ténue. Todo tras un cristal. La velé. La acompañé a la tumba. Y sólo pude llorar cuando mi abuelo --su esposo-- arrojó el primer puñado de t

de dudosos posts Y una vez más me ocurrió. Entré a la red con la idea de bloggear y estuve dando muchísimas vueltas, antes de decidirme. Quizá por eso noten un ritmo raro, un tanto diferente. Y es que sigo sin saber en qué suelo estoy pisando. Este mismo viernes, le comentaba a Pepe Sánches Carbó que mis rebeldías a veces terminan demostrando ser rebeldías sin sentido... Y hoy ando pagando las cuentas de varias de ellas. No voy a contar nada más sobre eso. Supongo que sólo trato de decir que estas vacaciones agregan aún más extrañeza al asunto. Más y menos. El primer síntoma de estar pisando tierra firme fue la esnorqueleada que hice hoy en la tarde... Imagínense. Sabes que pisas tierra firme cuando vuelves a bucear... El caso es uno. Siendo como soy, un fan de los videojugos, cada vez que volvía a jugar Soul reaver , el sonido más melancólico, más añorado, era el de sumergirme en las aguas... Y no es que no me haya sumergido en Puerto Progreso, es que creo que en el mar jamás

azar y poéticas El principio exacto no es este, es sólo que así se fue dando este tema y la idea del post. El viernes pasado, platicando con Araceli, mencionó su reencuentro (lease relectura) con un poeta bastante complejo. Comentó también que descubría en esos poemas una increíble cercanía. Similar uso de temas, palabras, etc. Tuve que confesar que a mí jamás me había sucedido algo semejante. Y era en serio. Supongo que siempre me he considerado narrador y cuando leo poesía, más bien tiendo a adorar o abominar las diferentes plumas. O a simplemente no ser tocado, pero esta categoría creo que está casi vacía. Lo comentaba ya en post anteriores, a mí la poesía se me da por la via pasional, y no soy muy buen crítico... El caso es que la idea quedó gravitando y esa noche, al calor de un vodka sacado del congelador, mientras trataba de escribir y divagaba por libros, descubrí a un autor que me produjo una sensación similar. Y digo descubrí porque aunque el libro lleva años en mi pod

sin palabras... propias mi corazón se amerita Ramón López Velarde Mi corazón, leal, se amerita en la sombra. Yo lo sacara al día, como lengua de fuego que se saca de un ínfimo purgatorio a la luz; y al oirlo batir su cárcel, yo me anego y me hundo en la ternura remordida de un padre que siente, entre sus brazos, latir un hijo ciego. Mi corazón, leal, se amerita en la sombra. Placer, amor, dolor... todo le es ultraje y estimula su cruel carrera logarítmica, sus ávidas mareas y su eterno oleaje. Mi corazón, leal, se amerita en la sombra. Es la mitra y la válvula... Yo me lo arrancaría para llevarlo en triunfo a conocer el día, la estola de violetas en los hombros del Alba, el cíngulo morado de los atardeceres, los astros y el perímetro jovial de las mujeres. Mi corazón, leal, se amerita en la sombra. Desde una cumbre enhiesta yo lo he de lanzar como sangriento disco a la hoguera solar. Así estirparé el cancer de mi fatiga dura, seré impasible por el este